Rebel Jazz

El sótano

2009-12-12T10:17:00.001-08:00

Se despertó con los pies y las manos inmovilizados, encadenado al suelo y a la pared. A su alrededor sólo había oscuridad, y una humedad que le entumecía los músculos. Trató de recordar cómo había llegado hasta allí, lo que le produjo un fuerte pinchazo en la cabeza.

Estaba ya cerca de casa cuando notó un pinchazo en la garganta, que lo hizo desplomarse en el acto. A partir de ahí ningún recuerdo brotaba de su memoria. Trató de gritar, pero no pudo; tal vez aquella inyección le había paralizado las cuerdas vocales, o puede que fuese un severo síntoma del pánico que se había apoderado de su cuerpo. Notó el cansancio, y su vista se nubló.

Un cosquilleo por la pierna hizo que saliera de su sueño. Inclinó la cabeza y vio como una araña trepaba enredándose con el vello de su muslo. Se agitó tanto como pudo, y los gritos trataron de escapar de su garganta, de nuevo sin éxito. Odiaba –y odia- las arañas. Un sudor frío, fruto del terror, comenzó a brotarle en la frente y la espalda, mientras observa como la araña sigue su recorrido incansable por su cuerpo.

Se despierta de nuevo, sin saber si es de día o de noche, y sin saber cuánto tiempo ha pasado. Echa un vistazo a la oscuridad que lo rodea, y descubre algo nuevo y aterrador. Un anciano decrépito lo mira fijamente, vegetando en una silla de ruedas, y con un gotero pinchado en algún punto de su brazo. Su expresión es vacía, y sus ojos vidriosos, como los de un muerto. Pero respira, está vivo; físicamente, al menos.

Una puerta se abre bruscamente, y un hombre vestido de negro entra por ella, seguido por otro hombre trajeado. El primero suelta las cadenas de la parad y el suelo, y lo arrastra sin cuidado alguno por el suelo de la habitación. Los gritos intentan salir otra vez, pero no son capaces de alcanzar el exterior. Sin fuerzas para resistirse, mira por última vez al viejo, cuya expresión no ha cambiado, y se pregunta si ese es su futuro, o si tendrá la suerte de morir antes.

Portería vacía

2009-11-16T11:27:00.000-08:00

Rescato la pelota del fondo de la red, y con ella de nuevo entre las manos, salgo de la portería. Jugar al fútbol solo no es divertido, pero cuando nadie quiere jugar contigo, es el único remedio. No es que no tenga amigos, ni que sea diferente a los demás; mi problema es que siempre meto gol. Algunos pensarán que es algo bueno, pero el resto de chicos se han hartado, ya nadie quiere ponerse bajo los palos, ni echar un partido contra mí.

Durante un tiempo, traté de hacer lanzamientos menos precisos, pero era imposible: tras fallar un par de veces, mi subconsciente me hacía volver a mi yo goleador.

Golpeo con fuerza la pelota, y tras golpear en el larguero, vuelve a introducirse en la portería. La red se agita y frena el balón, que rueda hasta quedarse sobre la línea. Lo miro fijamente, y comienzo a caminar hacia él, pensando que tal vez algún día encuentre al niño que mejor juega como portero, y sea él el que me devuelva el balón desde esa misma línea.

Recuerdos

2009-11-10T04:28:00.001-08:00

El bidón estaba preparado, justo en el centro del garaje. Abrieron las ventanas y destaparon la gran abertura del techo. Sentados a su alrededor, un grupo de chicos y chicas aguardaban sentados.

-Podemos empezar –dijo uno de ellos.

Uno a uno, por turnos, fueron levantándose y acercándose al recipiente metálico. Cada uno de ellos arrojó dentro fotografías, cartas, y algunos objetos. Rociaron gasolina sobre ellos, y lo prendieron todo con una cerilla. Las llamas comenzaron a devorar el contenido, convirtiéndolo en cenizas y humo que desaparecía por las ventanas, extinguiéndose en la noche.

Aplaudieron y rieron. Conectaron el aparato de música, abrieron las botellas, y empezó la fiesta. La fiesta que suponía su cambio de vida. Una fiesta alumbrada exclusivamente con el fuego en el que ardían sus recuerdos, avivado de vez en cuando con vodka y tequila. Bebieron y bailaron, hubo pasión y desenfreno, hasta que todos cayeron invadidos por el cansancio y el acogedor calor desprendido por el bidón.

El bombero sale de la casa, y se dirige al oficial.

-Hemos encontrado el foco del fuego. Al parecer quemaron algunos documentos en un recipiente, usando gasolina o algún otro combustible.

-¿Hay supervivientes?

-No señor, los nueve cadáveres están totalmente carbonizados.

-Muy bien, que se encargue la policía ahora.

El resto de bomberos se reúne en el camión, y se alejan de allí pasando entre la multitud de curiosos que se agolpan en la verja de entrada a la casa. Vuelven a la central, y allí se preparan para el cambio de turno. Algunos van a tomar una cerveza; otros a casa, donde su mujer, o tal vez su perro, esperan su llegada. Pero todos se tumbarán en su cama pensando que nueve jóvenes carecen ya de futuro.

Atrapado

2009-11-08T12:31:00.001-08:00

Un ligero zumbido a su izquierda atrajo su atención. No sabía si lo había producido su móvil, el módem, o alguna cañería de la calefacción. Volvió a escucharlo, esta vez de forma más clara, y se dio cuenta de donde provenía: al bajar la persiana, una mosca había quedado atrapada entre ésta y la ventana.

Se detuvo en el cristal, y él subió la persiana para dejarla ir, pero no se movió, así que dejó la persiana bajada. La mosca no volvió a emitir sonido alguno.

Suena el despertador y se levanta. Enciende la luz, desayuna y se viste. Vuelve a su cuarto, y allí está, impasible, el insecto. Pasa un buen rato observándola, y dice pensando en voz alta:

-Debe ser horrible estar atrapada ahí, sin encontrar la salida.

Enciende el ordenador, mira el móvil, y mientras se carga el sistema, observa las noticias en la televisión, mientras la mosca lo observa, y piensa:

-Debe ser terrible estar atrapado ahí, sabiendo donde está la salida.